I / Patitas de pollo

Por Ofelia

I 

Esta historia comienza un 6 de agosto del año…. No recuerdo. En un pueblito de Toluca, cuando un ángel caído del cielo, (el primero de cuatro) llegó a un hogar muy humilde. Los primeros años de mi infancia los viví con mi abuela. ya que mis padres se trasladaban a la Ciudad de México a consultas de mi segunda hermana. Debido a la demanda de visitas médicas,  mis padres se quedaron en la Ciudad de México, por lo  que me quedé con mi abuela en el pueblo. Ahí hablan el idioma (mazahua) y por lo que me contaban mis tíos y primos, en el tiempo que viví con ella, no hablé español:  aprendí mazahua. Más adelante eso me traería problemas para comunicarme, pues no me entendían.

Mientras tanto, mi papá junto con su hermano, a su llegada a la Ciudad de México, se dedicaron a trabajar arduamente. Con el tiempo, mi tío  se hizo de su casa y  vivimos con él.  Tiempo  después, mi papá logró comprar su terreno. Logrado su objetivo, en una navidad llegué con mi abuela a la Ciudad de México y llegué para quedarme. Pues de haberlo sabido, no me hubiera dormido. ¡me quedé dormida y mis abuelos se regresaron al pueblo! Y así comenzaron mis patoaventuras en la ciudad de México. 

Recuerdo una tarde,  cuando aún vivíamos con mi tío, era la hora de la comida (por cierto, muy nutritiva, variada y equilibrada)  y nos sirvieron caldo de pollo con arroz, verdura, hígados y patitas de pollo, (muy buena fuente de calcio). Comida que no probamos mis primos y yo: como todo niño inteligente pensamos que  no se darían cuenta. Regresamos la comida 3 veces. Y salimos a jugar. Las mismas veces que nos regresaban y nos volvían a servir, lo volvíamos a regresar a la olla. Dice el dicho: “la tercera es la vencida”.  En la tercera, cuando nos vuelven a sentar y servir, nos amarraron a la silla.

- ¡No se levanten hasta que terminen!- nos dijeron.  A la fecha, como  dicen por ahí: “no  puedo ver ni en pintura”,  aquellas exquisitas, nutritivas y deliciosas patitas de pollo.